Doce

Prescindir. Porque el equipaje es demasiado serio.

"Un ser superfluo", se atrevió a esputar. La bofetada cayó sobre su preciosa tez, sus lágrimas hicieron rodar el maquillaje ladera abajo de sus carnosas mejillas, no hubo vuelta atrás. Era la respuesta del cobarde, pero verdaderamente no había comparación entre su puñalada y aquel manotazo. La suya, transparente e imprevista, como ella, como sus besos, tan oscilante me atravesó el pecho abriéndose la carne tan efusivamente como sus piernas en las noches en las que realmente me amaba.

¿Para qué cargar con esa vieja maleta desdeñada 

en el intento de conservar tus secretos?

Mentiras sin doblar como tus viejas camisas estallaron en todas partes salpicándome en plena cara y entonces descubrí la potencia de los Colt. Sentí lástima de la limpiadora que le tocara limpiar toda esa escena. Ironías que me hicieron sonreír mientras aún sostenía el revólver en mi mano. Saboreé el hierro en mi boca un segundo antes de esparcir mis pensamientos por toda la pared.

El continuo renovarse o morir

 supone el fusilamiento a los principios y la bofetada al recuerdo.

Recuerdas el pasado, comparas, ahora he cambiado, ahora hemos cambiado. Qué lástima no evolucionar con el paso de las noches a tu lado. Cuando me dijo que ya no era él mismo debía ser culpa suya, porque antes no había nada más que algo que no fuera ella. Ella tiene la culpa.

No es posible que mientras me atormenta este silencio, otros se pavonean sordos de hospitalidad y con la vista de un topo disimulan mirar el horizonte donde todo lo real se refleja; Donde tú y yo nunca fuimos felices.

Nunca digas de este agua no beberé, pues el día menos pensado te encontrarás en mitad de uno de tantos desiertos.

Y así, una injusticia más y un oyente menos. La moraleja siempre es la misma réplica de jolgorio y el enorgullecimiento de decir que nunca nos pasará, hasta que sientas el acero toledano en tu garganta quemándote y la fría piedra del muro a tus espaldas.

Leicester Square, Londres